A Amante Capítulo 9 - Moztivene

                                                    DECIMO PRIMEIRO CAPITULO

– Não podemos fazer isso. E a coletiva de imprensa? – perguntou Clementine.

– Alex pode cuidar disso.

Clementine não conseguia tirar os olhos dele. Por que ele estava fazendo aquilo?

– Serge, não tenho bagagem. Estou sem nada.

– Você tem a mim, kisa.

Ele lhe lançou aquele preguiçoso sorriso russo que dizia que ela não precisava de roupas. Não seria muito vista em Paris.

Distraído por um momento, balançou a cabeça. Ela não ia deixá-lo escapar tão fácil.

– Serge Marinov, fale comigo.

Ele fez um gesto de desdém, como se não valesse a pena falar.

– Não é nada importante, Clementine. Tudo o que você precisa saber é que não tenho a intenção de usá-la agora ou nunca. Foi uma ideia ridícula e não ia funcionar. Feliz?

– Não... Sim. – Ela fez um barulho frustrado. – Estou confusa. Há quanto tempo você vem planejando isso?

– Desde a noite passada. Eu ouvi você no telefone com seu amigo e tenho a impressão de que está com saudades de casa, kisa.

– Não, eu... – Ela parou incapaz de começar a frase que terminaria em porque eu amo você. Ela colocou a mão em seu braço. – Serge, o que estamos fazendo? O que está acontecendo?

– Estou levando você para Paris, Clementine, porque em dois dias é seu aniversário. Eu pensei que gostaria de comemorar com uma viagem a um lugar especial... Para nós dois. Algo para se lembrar.

Tudo estava tão terrível e agora, de repente, não estava mais. Era mais do que maravilhoso.

A felicidade borbulhava dentro de Clementine e ela tomou a única atitude que uma garota poderia fazer naquele momento. Atirou-se sobre Serge, envolveu-se em torno dele e cantou:

– Obrigada, obrigada, obrigada.

E não tinha absolutamente nada a ver com Paris e tudo a ver com aquele homem doce e generoso.

– Você não pode chorar Clementine, será divertido.

Ela recuou para enquadrar o belo rosto masculino com as mãos.

– Sim, muito divertido – concordou, com os olhos molhados, mordendo o lábio.

Será que ele tinha a menor ideia do quanto aquilo significava para ela? Provavelmente não.

– Você é tão emocional, Clementine – brincou ele. – Onde está a minha menina feliz e divertida?

– Está aqui. – Jogou-se de volta em seus braços. Ela se esforçaria para ser mais do que ele queria.

AQUELE ERA o segundo hotel que ela entrava com Serge e era um estilo de vida que ela poderia se acostumar.

Havia surpresas em todos os lugares: a vista da Place de La Concorde, gavetas cheias de calcinhas, o armário dividido em vestidos de noite e vestidos para o dia.

Como ele fez aquilo tudo?

– Agente de compras pessoal.

Ele deu de ombros, vendo-a mexer na seda de um vestido de noite. Com a camisa aberta no colarinho, mangas empurradas para cima, cabelos desgrenhados, descansando sobre a cama enorme, parecia um rei ostentoso, examinando tudo o que possuía.

– Coloque-o, Clementine, para que eu possa tirá-lo.

Ela sorriu para ele por cima do ombro.

Ele estava fora da cama e ela, contra seu corpo. Tudo aconteceu tão rápido que a única coisa que ela pôde fazer foi dizer:

– Não ouse estragar o meu vestido!

E depois suspirou.

Eles jantaram em um restaurante com vista para o Sena, para as luzes de Notre Dame. Clementine estava usando seu vestido.

No dia seguinte, vagaram pela cidade, visitando alguns poucos locais turísticos com tranqüilidade. Até chegarem à porta de uma joalheria exclusiva, quando Serge pegou sua mão e disse, quase formalmente:

– Permita-me fazer isso pelo seu aniversário, Clementine.

O que poderia dizer? Era uma sensação totalmente nova. Tudo era muito caro. Sentiu-se incrivelmente especial. Ele a fez se sentir especial.

No final, ela escolheu um par de brincos de diamante rosa.

Seu gosto foi elogiado pelos funcionários.

Serge apenas disse:

– Feliz?

– Feliz.

Era uma palavra inadequada para descrever como ela estava se sentindo, mas Serge parecia contente com ela.

O dia do seu aniversário amanheceu frio e um pouco enevoado – muito incomum em junho –, mas foi se transformando em um perfeito dia de verão.

Serge havia planejado um vôo de balão sobre Loire e um almoço e um pernoite em um château privado, que disse pertencer a amigos que estavam felizes por eles usarem. Clementine parara de se beliscar, mas inclinar-se contra a grade de um terraço de pedra, bebendo champanhe em um castelo do século XVI, perto de seu lindo amante russo, não era algo que ela esqueceria tão depressa.

– Quero que seja memorável Clementine.

– Não consigo imaginar nada mais perfeito. – Ela fez um som e fechou os olhos. – Ai, Deus, não acredito que acabei de dizer isso. Foi tão clichê.

Serge observou, divertindo-se.

– Você está muito doce – respondeu ele.

– Péssimo! – Ela riu. – Acredite Valentão, nenhuma mulher quer ser descrita como doce.

– Incrivelmente sexy, então. – Ele arrancou a taça de sua mão e deslizou as mãos pelos seus quadris. – Hora de ir para a cama, Clementine.

– Ainda é muito cedo, Serge – brincou ela.

– Sim, mas teremos uma noite longa – respondeu ele.

Ele era incrivelmente habilidoso, pensou Clementine na manhã seguinte, enquanto comia ovo e bebia suco de laranja na varanda do quarto e olhava para a floresta escura que protegia o castelo.

Tudo ia muito além do sexo, que era excepcional. Ele era romântico em um sentido formal, como se estivesse procurando maneiras de agradar saídas de um catálogo do tipo “O Que as Mulheres Gostam”. Mas ela sabia o quão diferente poderia ser entre eles, quando ele permitisse que tudo fluísse. Teria sido o seu melhor presente de aniversário, ela teria renunciado a todo o resto: castelo, brincos, a perfeição do dia, por apenas alguns momentos, quando ela se sentiria uma vez mais como uma parte dele.

– Serge... – disse Clementine em voz alta.

Ele andou até se juntar a ela, completamente vestido em trajes levemente formais, como se a volta para Paris merecesse um pouco de estilo. Clementine, em seu robe e com os cabelos despenteados, se sentiu um pouco nua ao lado dele, mas ela possuía um vestido com camadas de chiffon para vestir hoje e estava usando os brincos que ganhou de aniversário.

Era imaginação sua ou ele estava um pouco distante naquela manhã?

– O que foi kisa?

– Podemos falar sobre a noite passada? – Ela umedeceu os lábios. – Foi incrível, mas... Há algo que eu deveria estar fazendo? Algo que você queira de mim?

– O que você acha que deveria estar fazendo, Clementine?

– Eu... Eu não sei. Você apenas parecia um pouco distante, às vezes, quando estávamos juntos, e eu quero falar sobre isso.

Ele pegou um pedaço de torrada.

– Sim, bem, dushka, algumas coisas podem ser conversadas. Se eu quisesse uma profissional na minha cama, pagaria por uma.

Ela respirou.

– Eu não estava falando sobre a técnica, eu estava falando sobre emoções. Nós não parecemos mais estar conectados da mesma maneira.

Ele fez um gesto de impaciência e voltou para o quarto.

– Você está fal falando em enigmas, Clementine. Qual é o problema? Orgasmos infinitos não são suficientes?

– Não é isso.

Por que ele estava ficando com raiva?

Ela entendia que homens podiam ser sensíveis com essas coisas. Então se levantou e foi até Serge, deslizou seus braços ao redor de sua cintura, encostou o rosto contra as costas dele. Ele não retribuiu, mas também não se encolheu.

– Sexo não é apenas um orgasmo, Serge. Você sabe disso tão bem quanto eu.

Todo o seu corpo parecia crescer, endurecer, se afastar de Clementine, mas ela segurou.

– Da, kisa. É entre nós é.

E foi assim que ela perdeu o chão.

– O quê? – Ela deu uma pequena risada nervosa e deslizou os braços de sua cintura, enquanto ele literalmente se afastou dela.

– Clementine – disse ele, suavemente, mas não foi até ela. – Paris, abandonar o mundo por um tempo, isso tudo é muito romântico. Mas sempre tivemos apenas um vínculo sexual. Você é uma garota incrível e eu sou um homem de muita sorte, mas não vai, além disso.

– Você está terminando comigo? – As palavras saíram em voz baixa, que ela dificilmente reconheceria como sendo sua. – Você me trouxe a Paris para terminar comigo?

– Claro que não.

De repente, ele parecia desconfortável e as informações a atravessaram como a lâmina de uma espada. Ele tinha ido para lá para romper com ela. Foi apenas por algum motivo que mudou de ideia.

Mas ele não iria amá-la. Nunca.

– Você sabe que isso vai acabar. Tudo acaba. – Ele encurtou a distância entre os dois e segurou as mãos dela. – Eu não vou mentir e dizer que você não representa muito para mim, você representa.

Ela queria se enrolar no canto da sala e morrer.

Mas seu orgulho não a deixaria fazer aquilo.

– É bom saber, Valentão – disse ela, suavemente.

Ela puxou as mãos e caminhou de volta para a varanda. Ele a deixou ir, não a seguiu. Sabia que ela queria chorar.

– Clementine, não acabou.

Sua voz era rouca e uma parte dela se apegou àquilo na espera que fosse uma prova de que ele não era tão inabalável como fingia ser.

– Não – disse ela, forçando a alegria em sua voz. Mas estava com a cara no chão. – Eu só não gosto de falar sobre isso. Podemos mudar de assunto?

– Estaremos dirigindo de volta para Paris em uma hora, mais ou menos. Não há pressa – disse ele lentamente. – Eu pensei que poderíamos ir a Versailles. Acho que Maria Antonieta provavelmente agrada a você, Clementine.

Ela fechou os olhos. Ele a conhecia tão bem. Ainda que não bem o suficiente para saber que ela estava apaixonada por ele. Se Serge soubesse, certamente não seria tão cruel.

Bem, ela mentiria para si mesma. Clementine fingiria que poderia estar com um homem que nunca iria amá-la, se tudo o que ele poderia oferecer era “um grande negócio”.

Significar “um grande negócio” para alguém era bom. Não era?

Ela soube então o que tinha de fazer. Reservar um vôo para casa. Era o fim.

SERGE ESTAVA com raiva. Ele achava que nunca sentira tanta raiva em toda sua vida. Era uma raiva fria e resolvida que poderia ficar em suas entranhas por dias, semanas, meses. Ele manteve silêncio na viagem de volta a Paris. Ele tinha uma boa ideia do que estava mantendo Clementine em silêncio. O que ele esperava? Que ela estivesse tagarelando e cantando músicas bobas e trocando doces beijos com ele, como antes? Ele havia perdido aquela garota para sempre. Em um ato de sabotagem necessário.

Sim, sua raiva era do tipo resolvida e não mudaria, mas ele podia senti-la crescendo exponencialmente enquanto percorria as belas ruas de Paris no carro esporte. Clementine começou a falar sobre como Paris era limpa em comparação a Londres.

– Gostaria de ficar um tempo sozinha – disse em um tom de falso doce, enquanto o manobrista cuidava do carro. – Você se importaria se eu fosse até a suíte sozinha?

Foi naquele momento que a raiva estourou.

– Da – disse ele. – Eu me importo.

Ela lhe lançou um olhar que poderia incinerá-lo e saiu à sua frente pelo hotel. Ele não tinha pressa. A raiva estava boa, justificada, e não tinha nada a ver com Clementine.

Ela fechou a porta do quarto e se jogou na cama.

Ele arrombou a porta.

– Vá embora – disse ela, tirando as pernas da cama.

– Eu durmo aqui também, kisa.

– Eu já disse para você sair. – Quando ele não respondeu, ela perguntou: – Sabe qual é o seu problema, Serge?

– Vamos lá, conte-me.

– Você é um porco chauvinista. Vive em outro século.

Ele lançou um olhar sombrio.

– Da, kisa. Você sabe, eu tinha um antepassado do século XVI que manteve 15 esposas, um par para cada dia da semana. Ele não teve problemas para mantê-las na linha, mas acho que ele não a conheceu.

Em algum lugar ali havia um elogio, ela pensou inquieta, mas se perdeu no conceito de 15 esposas e no jeito que ele olhava para ela. De repente, Clementine não queria estar na cama. Ela se sentiu inteiramente vulnerável a Serge.

Ela sabia que ele poderia dominá-la em momentos, não com sua experiência, apesar de ser considerável, mas com sua masculinidade pura e um sentimento tão vulnerável que ela não sabia como poderia lidar.

Ela sabia que poderia dizer não e Serge pararia. Mas o “não” não estava vindo e, de repente, a única coisa que funcionaria era pele sobre pele.

Tudo o que Serge sabia quando se aproximou dela na cama era que o desejo que sentia era mais forte que tudo que já havia sentido antes. Ele era impelido a possuí-la e assim ele o faria.

Seu pai fora assim com sua mãe. Cenas e mais cenas. Quebrando portas, gritos, gestos dramáticos. Para uma criança, havia sido terrível. Para o homem adulto, ele escapava do legado de seu pai: uma grande paixão causava destruição em um piscar de olhos.

E justo naquele momento ele simplesmente não sabia mais o que aquilo significava.

Ele precisava do núcleo doce e quente de seu corpo, sentir-se adentrando nela, o esquecimento de chegar ao ápice, de não saber nada além do prazer com aquela mulher que o estava levando a extremos.

No entanto, quando ele ficou sobre ela e começou a lhe beijar, o beijo foi ficando mais lento, mais profundo, prolongando aquele momento juntos. Serge não se sentia fora de controle, nem frenético, e ele sabia contra o que estava lutando.

Não era Clementine. Nem o seu passado.

Era ele mesmo.

Do que ele era capaz e o medo que o impedia.

O verdadeiro amor, profundo e duradouro. Como se uma grande paixão em toda a sua glória arrebatadora fosse tudo o que pudesse existir e ele pudesse renegá-la. Renegá-la por algo de outro tipo: o tangível. Mas o outro lado daquela moeda controlada por aquele menino hesitante era um desejo de ambos: amar exaltada, pura e verdadeiramente.

Os cílios de Clementine se agitaram, toda a resistência foi embora. O rosa se espalhou por seu peito, seu rosto e suas bochechas. Ele soltou suavemente o cabelo do prendedor e, em seguida, sentiu seus dedos espalhados naquele cabelo sedoso e suas mãos acariciando delicadamente seu pescoço, seus ombros, suas costas, como uma tentadora pena. Ela o beijou como se estivesse se alimentando do beijo. Clem se agarrou a ele e pronunciou seu nome.

Ele passeou para baixo em seu corpo e lhe deu um prazer com a boca até que Clementine tremesse, e continuou até que ela chegasse ao êxtase. Então ele se posicionou e a esticou, preenchendo-a, balançando-se dentro dela lenta e suavemente até ela murmurar incoerências e apertar as coxas ao seu redor. A sensação dos seios subindo e descendo entre eles e as cócegas suaves da respiração em seu pescoço eram quase melhor do que podia suportar.

– Tão bonita Clementine – sussurrou ele, incapaz de não olhá-la. – A garota mais bonita que eu já vi.

Seus olhos transbordaram de lágrimas. Ele gentilmente pressionou a boca contra cada pálpebra.

– Doce Clementine – murmurou contra sua pele, com o aumento do ritmo de seus movimentos.

Ela levantou os quadris, levando-o profundamente dentro de si, jogou a cabeça para trás e fez um som soluçando, enquanto seus músculos internos se contraíam ao redor dele. Serge cedeu com um gemido profundamente satisfeito, sentindo um prazer pulsando com força através de seu corpo. Porém não era o suficiente. Mais duas vezes, ele a teve conforme a noite avançava, absorvendo o calor do seu corpo, o cheiro de sua pele, o choque de seu corpo dando lugar às suaves contrações dela. Até estar mole e quieta, respirando suavemente ao seu lado.

Clementine soltou uma respiração irregular e se perguntou por que, após a experiência sexual mais intensa de sua vida, ela não poderia ter fôlego suficiente em seus pulmões. Ela inspirou o mais profundamente que pôde e virou a cabeça, devorou seu olhar, fechou os olhos, com o peito se esforçando, enquanto prendia a respiração e um brilho de suor levemente cobrindo sua pele. Serge fora tão generoso, tão apaixonado, tão tudo que ela queria. Só que ele não a amava e não iria amá-la.

Ela esteve errada o tempo todo. Ele nunca a tinha visto de maneira diferente das mulheres que teve antes e, provavelmente, teria depois dela. Clementine não confundiria sua ternura, sua gentileza no ato do sexo, por sentimentos que ele não tinha por ela.

Ele rolou e, de repente, aqueles olhos verdes de dragão estavam enredados nos dela. Sentiu um desespero. Daqui a pouco, ela estaria se perdendo novamente, desejando que aquilo fosse real. Mas não era. Lágrimas impossíveis de serem contidas encheram seus olhos, transbordaram, derramaram-se pelo seu rosto.

Serge reclamou e a puxou contra ele. Seus braços estavam apertados em volta dela, mas em vez de conforto, ela apenas se lembrava do que havia perdido.

– Não chore doce Clementine, não chore – murmurou ele.

Mas aquelas palavras não significavam nada, não é? Nada mudaria. Um dia, mais cedo ou mais tarde, tudo estaria acabado e seu coração, despedaçado.

– Diga-me, o que está errado?

– Eu não quero que acabe – chorou ela, incapaz de esconder seus verdadeiros sentimentos.

Seu sangue de Tártaro transformou sua expressão em selvagem e feroz, enquanto ele segurava seu rosto entre as mãos.

– Não vai acabar. Ouça-me, Clementine, nada vai acabar.

Por um momento interminável, Clementine se apegou ao círculo brilhante de sua certeza. As palavras “Mas você não me ama” morreram em seus lábios, porque as palavras seguintes seriam “E eu amo você... Tão completamente”. Aquilo destruiria o momento.

Ela não poderia fazer aquilo. Não poderia lhe dizer como se sentia quando não havia nenhum sentimento nele para uma resposta à altura. Em vez disso, ela se deixou encaixar em seus braços e ouviu quando ele começou a niná-la em russo, sentindo os círculos imaginários criados pelas mãos dele em suas costas nuas. Aos poucos, sua crise de choro cessou e ela ficou imóvel e dilacerada.

Permaneceu lá por um longo tempo, até que teve certeza de que ele estava dormindo pela profundidade de sua respiração. Não eram nem 21h, porém ela sentia que era muito mais tarde. Parecia que o dia nunca chegaria ao fim.

Clementine enfrentou aquilo quando ainda era uma menina de 17 anos de idade, sabendo que a única maneira de não deixar que as emoções a destruíssem seria partir por conta própria para o mundo e construir uma vida nova.

Naquele momento, ela era uma mulher de 26 anos de idade e tudo deveria ser mais fácil. Só que não era. A dor a despedaçava como as garras de um animal selvagem e ela não poderia impedir. E quanto mais tempo ficava ali na cama, mais difícil seria se levantar e se forçar a ir embora.

Livrando-se de seu corpo o mais cuidadosamente possível, ela silenciosamente se vestiu, fez a mala com suas roupas velhas e se sentou para escrever um bilhete para Serge no papel timbrado do hotel.

Ela não sabia o que dizer e, no final, simplesmente escreveu seu nome – Clementine. Um nome a mais para sua coleção. Ela colocou o bilhete na mesa de cabeceira, prendeu-o com a caixa de jóias vermelhas e olhou pela última vez o modo como dormia. Seu belo rosto masculino parecia tão calmo, como se estivesse se libertado de algo que o havia machucado e tudo o que ela visse, por fim, fosse uma espécie de alívio.

Um dia eu me sentirei assim também, disse a si mesma.

– Eu vou superar você, Serge Marinov – sussurrou ela.

Mas a força de suas emoções ameaçou dominá-la, algo lhe dizia que ela jamais conseguiria. Não completamente.

Ela precisava se proteger.

Chegara a hora de ir embora.

 

AUTOR: LUCY ELLIS

ESCRITO: FARUK ISSUFO